Una peligrosísima revelación sábado, 26 de septiembre de 2009 Tweet

Hoy, que no robaría ni un post-it, que mi concepto de la propiedad privada está desarrolladísimo, no perdono una sola falta en lo que a hurtos se refiere. Me indignan las manos largas que se auto-exculpan con "es que es muy caro", "nadie se va a dar cuenta" o "a quién voy a molestar". Si no es tuyo déjalo donde lo has visto, fin de la historia.

Pero todos tenemos nuestro pasado oscuro, y mi pre-adolescencia no fue menos criminal que la de la media de la gente. A diez años vista, y sin entrar en detalles con el ferviente deseo de que todos mis delitos prescriban, tengo que admitir que un verano de playa me cubrí de gloria como amigo de lo ajeno. En realidad fuimos todos los del grupo, verano de cigarrillos y primeros tragos de alcohol, y ya he pasado la fase de recordar aquello con vergüenza -que la merece, la verdad- para reírme un poco de mí mismo y no olvidar que he hecho las mismas gilipolleces que aquellos a quien miro de reojo. Diré en mi defensa que mi pasado ladrón se reducen a un verano en Dénia. Ni qué decir que aprendí la lección sin necesidad de que me pillaran.

Podría hacer un inventario de todo lo que robé, principalmente música. En mi habitación de Valencia todavía tengo cedés tan variopintos como una antología de Frank Sinatra o la banda sonora de Misión Imposible III. Todavía hoy, cuando paso por aquella tienda de discos, pienso en el día que volveré con un cheque para compensar aquellos hurtos. Aunque creo que cambiaron de dueño, de modo que no sé cómo lo haré al final.

Pero.

Claro.

No iban a ser los discos la joya de la corona.

Y aquí llega la peligrosísima revelación.

Inédita.

Culpable.

Exclusiva.

Siempre he presumido de tener una primera edición británica de Harry Potter y la Cámara de los Secretos. Un libro que vale unos miles de euros, y que yo alardeaba de haber comprado por una libra en cualquier rastrillo inglés.

Lo has adivinado: no costó una libra.

No costó dos.

Más bien, costó algo así como una carrera contra la justicia.

Sí. Mi primera edición de Harry Potter y la Cámara de los Secretos está robada. De una biblioteca británica. Vale que fui un ladrón, pero nadie me negará el robo selecto. A mis doce años reconocí perfectamente el valor del libro y también encontré autojustificación a mi acto: "Si me lo llevo yo, nadie más podrá seguir estropeándolo". La sección infantil, de hecho, era la única de toda la biblioteca sin barrotes de seguridad. Ese ejemplar, que ya entonces era valioso, estaba sin ningún tipo de protección... ni cariño. Nadie podrá negarme mi amor por los libros en ese robo que yo llamaré compasión.

Nunca he pensado en vender el libro. Y tengo muy claro que lo voy a devolver: por correo y sin remitente, eso sí, y con un post-it de colores que diga bien claro "IT IS A FIRST EDITION. Ps: Sorry, I borrowed time ago". Tanto si quieren subastarlo por la beneficiencia como si sacan dinero para poner un ascensor, a mí plum. No es mi libro. Sólo espero el momento -legalmente irreprochable- para devolverlo a su dueño.

Y hasta aquí la historia de hoy. Del día que Cronista se dañó un poco más si cabe su imagen.